ACABAR CON TODO

Hay que deshacerse de todo. Tirar por la ventana las tripas. Arrojar a la basura los dientes. Regalarle a la que nunca nos hizo caso nuestra lengua –que sepa lo perdido.  Sacar el miembro por la bragueta y con el cierre… No, eso no, hay cosas, y vaya cosas, que merecen un funeral de cuerpo entero.

Abrirnos el pecho con el cuchillo carnicero y hacer de tacos corazón –me acuerdo de un mal cuento que ya no viene al caso. Ya nada tiene caso. Meter la mano en ese pozo cerrado a la alegría y encontrar en el vacío del alma a la blanca nieves húmeda y envejecida de nuestros sueños. Al aire con los pulmones negros de tanto fumar discursos de gente idiota. Al diablo con las patas, hay que dejárselas a los “Hermanos” como pago a sus golpes en la puerta.

Arrancar de un tirón todas las venas y arterias para hacer con ellas una raíz o un ramaje para los pájaros y los gusanos que hemos ido pariendo a lo largo de nuestra vida. Negros, más negros que el cuervo de Poe, más negros que el coño de aquella mujer que me tocó en suerte en mi cuarta juventud. Hay baños que tienen memoria y pujidos que, de pasados, entristecen.

La imaginación, que se vaya con sus locas, sus putas y sus monjas a otra parte. Aquí el asilo ha quedado clausurado. Con el martillo aplastar cada una de las falanges hasta que las uñas se desprendan gritando: ¡basta!, ¡basta¡; hasta sentir, sólo eso, sentir que por última vez algo de nosotros se ha quebrado.

Lágrima a lágrima enroquecer la mirada.  Y después reventar con esas rocas los cristales de la casa y la del vecino. Viejo infeliz que nunca dejó a la niña salir sola. Mi pan amargo a las ocho de la noche. Sin falta, la leche caliente, por su ausencia, se tornaba fría en mis manos. Si hablara de la gula por su uniforme, pero ¡basta! Se terminó el tiempo.

Al aire los pelos de mi espalda y de mis nalgas, siempre me imaginé como un ángel, que mis alas de vello preludien mi caída desde el techo. No soy incoherente. Soy agnóstico, sí; pero mi calidad de esteta me hace pensar en ángeles y en vírgenes –lo último la verdad es que no, han manchado ya demasiado sábanas y demasiadas conciencias.

Mi amargura la dejo encima de mis libros y mis versos y mi nombre y que con ella carguen y se chinguen y se caguen mis amigos. ¿La bondad? Nací sin ella. ¿Mi belleza? Que se pudra entre las manos de las onanistas. Mi esqueleto que se quede sobre el burro de planchar o como adorno para el día de muertos. Como ofrenda pido cada 2 de octubre o el 1 de noviembre –depende el día que más les escalde– que le sea entregado un laberinto y una mujer para que chupe y chupe hasta el cempasúchitl sus huesos; y si arden, que les sople y les sople y les sople hasta apagarlos. No quiero ser un fénix, pa’ qué, si jamás seré el de los ingenios.