IT'S ALIVE

Desde que ando circunciso he sufrido una metamorfosis. No  es debido a un repentino crecimiento de caireles a cada lado de las orejas o a la irrupción, de la noche a la mañana,  de una nariz superlativa. Nada de eso ha sucedido, sigo con el mismo pelambre mestizo y con el diminutivo de protuberancia olfativa de siempre. Pero a pesar de seguir igual, todo ha cambiado de la noche a la mañana.

Créanme, tampoco es por un dejo de misticismo o por algún acercamiento a la verdad o al nombre de dios. Ninguna de estas cuestiones tienen que ver con los trescientos gramos que me fueron arrebatados de tajo. Porque no creo que del dolor, de la herida abierta, de la piel perforada e hilada se pueda alcanzar la armonía divina.

Ciertamente tiene que ver un poco el no poder recibir ni un cariñito en tan pantagruelezca parte. Y es que, me disculparán, pero llevo dos semanas así y eso de no poder tocarme, de no recibir un poco de amor, de terminar siempre ardiendo en fuego y deshecho en llanto es verdaderamente atroz. Tanto ha sido la abstinencia que pareciera que en mis testículos se estuvieran gestando los mares de un nuevo universo de seres peludos y chaparros.

Todos tarde o temprano tenemos un hormiguero mordiendo milímetro a milímetro las cavernas del falo, pero sólo aquel que está en ayunas sabe lo terrible que es ser el alimento del deseo, consumirse sin llegar a humedecer, ya no se diga un par de muslos, sino la propia mano. En el estado en el que me encuentro no hay goce posible, sólo dolor, amarga llama de mis sentidos.

Mi aspecto físico ha sufrido menoscabo, estoy flaco, débil, entristecido, la mirada opaca, el pelo lloroso, no puedo enfocar mis pensamientos, las horas de repente se quedan detenidas frente a mí, acrecentándose, doliendo, estancándose cuando tengo una erección, haciendo más eterna la tortura: el jalón, la agudeza del cáñamo cortando la piel, rompiendo las costras; y el dolor, el dolor que va buscándose un cuerpo, una forma.

Todo esto es debido, pienso, a que el falo es un apéndice simple, sólo siente en blanco y negro, no distingue entre dolor o placer. Por cualquier sensación se hincha, trata de deshacerse de los arponazos que el médico, en su locura, le ha propinado, lo peor es que no se parece a moby-dick sino al monstruo creado por Victor Frankenstein.

Más de dieciséis puntos, cicatriz bajo cicatriz, fluidos escurriendo por lo largo y ancho de su envergadura,  que van desde el denso, lumínico y turbio esperma, hasta la negra sangre; sin faltar los restos de orín entre el cascajo de las costras o de ciertos líquidos endurecidos que desconozco.

Por las noches, sin esperarlo, siento como si de él, de la carne abierta y del tejido unido a fuerza de terquedad, pinzas, agujas e hilos, surgieran unas especies de ventosas, pegándose a todo, incitándolo a erguir su casco, manchando las sábanas blancas con diminutas huellas de sangre, poblado de espectros carmesí, dolores de mi propio dolor. Es, entonces, cuando me arrepiento de todo sin saber de qué precisamente, que me pongo en posición fetal tratando de que no se hinche más, hago multiplicaciones, rememoro poemas, lugares, pero es inútil me doblo sin poder domesticar al dios de ese pueblo fantasma.

Por debajo de esa blancura, sé que está vivo, que ya respira, él empieza a despertarse, rompe uno a uno los puntos, sangra, me sangra, me quiebra. Soy un grito, un borrón, un pedazo de aguada carne ante ese odio hecho girones, ante ese relámpago de muerte revivido que me  hinca un campo en llamas y desclava los clavos, las estacas que lo confinaban para dejarme marcado por senderos de angustia.

La sangre, el esperma y la orina se mezclan, respira, respira cada vez con más fuerza. Se agita la sábana y de repente, tras los cristales de la ventana, una tormenta se amolda a sus movimientos:  truenos , rayos, lluvia; todo estalla o es mi propia cabeza ante el insomnio tenaz en que me abrasa.

Una erupción tras otra, la sangre va ladera abajo llenando el pelambre que muy poco puede hacer para contener el reguero de sangre. Vena a vena el dolor se apodera de mí, mis manos se encarnan  al colchón tratando de que el dolor de mis falanges detenga aquel ímpetu.

Él ríe ante ese infierno o purgatorio que ha hecho de mí. En medio de la herida, sin que yo lo esperara, aguardaba su nacimiento; porque nada surge de la tranquilidad. Vivir es desgarrar la propia vida, es romper el equilibrio. Y él, al fin, venablo preferido del diablo, enseña las babas de su carcajada. Enorme surge su mástil, su titánica maldad, orgulloso girón, monte no de mi deseo, nunca del mío, sólo suyo, terrible flor que escurre su lava en los labios horrorizados de las niñas, ahogando sus gritos, sus plegarias, ahogándome a mí, blando, vencido y corrido.