PRIMAVERA

Sentados, mueves la tarde y es tan lento el sol, tanta pereza sobre las hojas de una primavera que comienza. Me gustan tus piernas, se siente bien el pantalón sobre ti, hay una holgura del instante, un acomodo de las pequeñas cosas en unos versos que hoy no quisiera decir y los digo. El amor nos revela siempre una muerte; tu rostro es su antelación, tu cabello negro fluye más allá de su obscuridad y escucho los pájaros allá afuera, su gobierno del aire, la manera tan suya de habitar las regiones de la locura, del hirviente calor que me atosiga los sentidos y descuadra una razón que a golpes de cordura y gramática he domado miserablemente.

Pasa el mediodía en mi voz y en tus ojos, pasa en tu rostro y no te enteras de la semilla de obscuridad que germina en esta primavera, en las líneas de tus gestos. ¿Cuántas primaveras se agitan en la sombra de la llama?, ¿cuántas incubamos a espaldas del sol? Hablo y mi voz se esparce hacia donde no la alcanza mi boca, ¿qué sentido tienen las palabras que dejamos de poseer?  

Hacia afuera el polen y las semillas, las alas y un trino desesperado por atizar una orgía de vida. El mundo florece en mi contra, a pesar de mis esfuerzos por mantenerme en el centro de un círculo ilusorio, sobre una línea que va haciéndose más clara hasta ser un resplandor que me ciega. Qué bellos son tus senos Sunamita, parecen dos borreguitos ovillados y dormidos, dos palomitas acurrucadas en un viaje sin tempestad. Termino de hablar y es necesaria una cerveza para hacer respirable el silencio de cualquier primavera.