TRIPAS

                                                                                                                                 a Puggie

Hay cosas impostergables, a veces ni siquiera el sueño lo es. Por fin terminé una tesis disque de maestría, corregí un cuento para el taller de los martes cuyo gemelito será una novela, no tan gorda –espero–; y ahora, después de tenerte tan olvidado, vuelvo a ti, blog mío, tan feo, peludo y amargo como su dueño.

Me gustaría pedirte una disculpa, pero no vales la pena, eres un perro, uno cuya fidelidad sería imposible de perder. Sabes que dependes de esta sarta de pendejadas, de mi humor, de lo bien que dé cuenta de mi vida. Aunque sé muy bien que sonríes y mueves la cola cada vez que me suceden mis pequeñas desgracias.

Odio ver cómo salivas de contento ante las ridiculeces que me suceden, no por culpa del destino, sino por ser como soy: un ser desnalgado, con un cerebro tosco, chaparro y encima demasiado jarioso. Sí,  búrlate Tripas, pero estamos en las mismas, porque desgraciadamente cada pelo tuyo, cada pulga  que te cosquillea y hasta cada perrita que te quieres montar han sido imaginadas por mí.

Mira, te explico cómo están las cosas porque ya estoy harto de que estés mordisqueando mi cabeza todos los días. Sí, siento un poco de culpa por no escribir en ti, pero no es justo que a fuerza quieras que yo diga algo cuando estoy seco, cuando la vida me ha exprimido tanto que hasta el CONACYT me ha dejado sin dinero. Dime, ¿sabes lo que es la vida después de la beca? Porque los muy… te hacen renunciar al trabajo para dártela y después cuando se acaba el dinerito ¿quién te vuelve a contratar?, y si se escoge la beca al pago de pobresor es porque uno no vive con tres mil pesos, se sobrevive: renta, luz, gas, internet y comida, que en algún momento de mi vida creí prescindible.  Sí, ¡qué listo eres Tripas!, estoy encabronado, es que tener hambre es como tener rabia, tú de las dos cosas haz de saber más que yo.

Mira Tripitas, me caga que me toques las pelotas a cada rato, ni te las puedo lanzar para que vayas por ellas y ni tengo allí la inspiración, bueno, la mayoría de veces sí, está bien, pero no siempre. Además a ti ni te queda ser como ese personaje de Unamuno en Niebla que interpela a su creador. Yo ni tengo los modales de ese señor y, como te he desaparecido estos meses, puedo seguir haciéndolo, mira que se me da muy bien hacerme pendejo, corazón tengo muy poco. 

Mi compromiso contigo no es literario, es de vena, eres un desfogue, mi diario de señorita, el porno cuando uno no llega a fin de mes o cuando la vida ya nos emparedó; eres ese cuchitril que lo es porque es propio, y que no, no me ladres a la Woolf, que por allí no va Tripas, bueno, un poco sí; pero entiende, no me gusta pasearte cuando tengo otros perros olfateándome los pantalones. Contigo necesito dejar ir el vientre y no es lo mismo hacerlo con tiempo que sin él.

Tú eres un perro que se pasea, me gusta dejarme conducir por ti, que tomes las calles que se te den la gana, que de repente rompas el ritmo, me cambies el tono de tus ladridos, olvides lo que hace un minuto te contaba y salgas con algo que sólo a ti se te podría ocurrir. Si fueras mujer serías odiosa –¡ah, te imaginé como mujer, qué asco!, y qué feo eres hijo mío – , pero como eres y yo soy parte de ti trataré de empulgarme contigo más seguido. Chicle y pegue y una señorita te quiera acariciar esa cabeza peluda y dura que tienes.

Bueno, pulgas, me despido que hoy tal parece que daré una charla sobre cervezas, me cuidas la casa y sí, se sigue llamando Vagalia, invita a tus amigos pulgosos, total.