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(Imagen de José Luis Flores)
LA VIEJA
MARCHA DEL SILENCIO
Se escucha el griterío,
la avalancha de venas,
el sol de los pasos
herrando sombras,
futuros terremotos,
manos y más manos
apretadas hacia lo alto,
más allá de su infierno,
más allá de la ciudad y sus colegios,
arriba de la espina central,
de las vértebras patrias,
del gobierno de vómito y violencias;
arriba,
en lo alto
del muro central del universo,
más allá del retablo de miedos,
sobre la cosmogonía de hambres,
sobre los asesinatos que hace mucho
abandonaron el claustro de la noche
y construyeron su cepo
en los trabajos de los días.
Más arriba de mí,
de todos,
más arriba de mis torpes palabras,
de este olvido que persiste
en apretar los dientes,
la rabia de su tinta rota
que marcha confusa,
que tiembla entre el tremor
del odio, pero marcha,
marcha
machacando el miedo
de todas las marchas,
la vieja marcha del silencio.
